:: новости :: история :: песни :: концерты ::
:: дискография :: видеография :: места ::
:: фотоальбом :: рукописи :: библиотека ::
    ! :: камчатка :: стена :: отзывы :: встречи ::
:: чат :: стихи цою :: обои :: песни цою ::
:: рисунки цою :: ссылки :: войти ::
БИБЛИОТЕКА

Голос сердца


Стоял теплый осенний день. Комната была наполнена золотисто-красным светом догорающего вечернего солнца. Он лежал на диване, закинув ногу на ногу. Ему было скучно. Он был дома один. Телефон молчал. А вокруг кипела жизнь, он чувствовал, словно он находится в какой-то капсуле, чья оболочка отделяет его от внешнего мира. Он был болен, иногда его одолевали приступы кашля. Ужасно болело горло. Поэтому он запил свою боль и тоску коньяком. Он уже потерял счет дням такой жизни. Когда о тебе никто не вспоминает, когда никому ты не нужен. Ему хотелось узнать, сколько времени, но ему не хотелось смотреть на часы- Он слишком устал от обыденности. Синий вечер пятиногим конем зашел в его комнату, прогоняя свет заката. В комнате стало сумеречно, но однако еще красивее. Было уже довольно поздно. Отхлебнув коньяку, он вдруг почувствовал прилив и сил и сказал себе : «Это мой день. Мое время. Пора действовать.» Сняв со стены гитару, он спрятал флягу с остатками коньяка во внутренний карман куртки. Когда он вышел на улицу, у него создалось впечатление, что он несколько лет просидел в заточении, на самом же деле, он не был на улице всего лишь 4 дня. Смеркалось. Улицы города постепенно пустели. Даже в метро было немноголюдно. Так как автобусы уже не ходили, он решил пойти пешком. По пути он понял, почему пошел пешком- у него было время, но не было сил ждать. Он улыбнулся. Когда он дошел до Богословского кладбища, было уже почти темно, на город опустилась синяя прозрачная мгла. У ворот он посмотрел на черный портрет, нарисованный на белой стене. Она вбирала в себя свет, падающий из окон, и от этого портрет казался фантастическим, словно оживал. Возле могилы он сел на лужайку, покурил, положил одну сигарету на могилу. Было холодно. Холодно и тихо. Тишину иногда прорезал его отчаянный кашель. Замерзшие руки достали спички. Он развел костер. Он бросал свои отблески на памятник. Он заметил, что на фундаменте памятника- круглой гранитной плите, лежит целый ворох живых цветов. Цветы умирали. Ему было жаль цветов, но он ничем не мог им помочь. По всемирному закону подлости, или по укладу природы, чем ярче зацветет цветок, тем раньше он должен умереть. Цой это доказал, уйдя на пике своего цветения. Вот он, его памятник, возвышается над гранитной плитой- с гордо поднятой головой, смотрящий вперед- таким, каким он был в жизни, таким, каким он ушел, ушел на пике цветения. Озябши , он запахнул куртку и глотнул коньяку- он опьянел. Сняв с плеча гитару, он принялся подбирать какую-то мелодию, но у него не получалось. Он поискал по карманам медиатор, но не нашел, поэтому он принялся с подлинным усердием бить по струнам пришедшую на ум песню, и кровь багряными каплями летела с пальцев в темноту. А на лицевой стороне гитары уже обрисовался четкий неповторимый узор группа крови. Внезапно на него напал сильный приступ кашля. Он отпил еще коньяку, надеясь, что это как-то может помочь, но коньяк обжег ему разодранное кашлем горло, у него закружилась голова- теперь он был по-настоящему пьян. Он с остервенением сломал гитару о колено, отлетевшая щепка вонзилась ему в щеку- потекла горячая густая кровь. Схватившись за щеку рукой, он швырнул все, что осталось от гитары в костер, смотря на все это широко раскрытым глазами. Струны обиженно брякнули. Казалось, это был голос друга, которого он подло предал. Отчасти это был так. Он допил коньяк и судорожно отбросил флягу- будто та была раскалена добела.

Он посмотрел на блики костра, играющие в плитке памятника. « ВИКТОР ЦОЙ» - было написано на памятнике. Его мысли понеслись калейдоскопом: «день…вечер…гитара…коньяк…могила…». Не в силах совладать с собой, он бросился к могиле, и, схватившись за небольшие крепкие прутья, влитые в круглую плиту, зарыдал. Его трясло, среди его всхлипываниях можно было различить « Витя… Витенька… зачем?...»… Он очнулся, когда было совсем темно, и костер уже погас, в воздух подымалась лишь тонкая изящная струйка дыма. Положив у могилу пачку с оставшимися сигаретами, он побрел к выходу. Но так как у него кружилась голова, он был пьян, а кладбище словно погрузилось на дно беспробудной тьмы, он зашагал совсем в другую строну. Он не смотрел куда идет- он шел по памяти и очень удивился, подойдя к тому месту, где должен быть выход- он наткнулся на чью-то заброшенную могилу. Он нервно чиркнул сразу четырьмя спичками- кругом было целое море чужих могил. Ему стало не по себе. Ему казалось, что мертвые видят его, смеются над ним и готовятся его атаковать. Он попятился назад, он пытался найти дорогу если не к выходу- то хотя бы к могиле Цоя. Что может быть нелепее, чем заблудиться ночью на кладбище?! Он беспомощно, словно обиженный ребенок, протер глаза рукавами куртки- но впереди все равно простирались бесконечные могилы и, вперемешку с вековыми деревьями. Он решил, что будет лучше, если он подождет до утра- при свете выбраться отсюда будет гораздо легче, к тому же, ему хотелось спать. Он сел, прислонившись спиной на дерево, обхватил колени руками и опустил отяжелевшую голову. Ему было страшно, однако еще страшнее было продолжить путь по кладбищу. Он клялся, что больше никогда в жизни он не притронется к коньяку, что больше никогда не пойдет сюда вечером. Вдруг он почувствовал, что кто-то словно взял его за руку и куда-то повел. Его глаза были застланы плотной пеленой, он не видел, кто и куда его ведет. Поэтому он готовился к худшему. Вдруг его проводник остановился- значит, пришли. Он открыл глаза- он стоял у ворот кладбища- неизвестный привел его к выходу. И невысокие стены, выкрашенные белой эмалью стены , и сами ворота. И дом напротив- все приобретала призрачный оттенок из-за бархатно-шелкового синего цвета. Однако, можно было различить кое-какие очертания- видимо, уже светало.
- Ты должен идти домой,- он услышал за спиной спокойный хрипловатый голос – голос того, кто был погребен под круглой каменной плитой, того, кому воздвигли памятник с гордо поднятой вверх головой.
- Но меня там никто не ждет,- робко возразил он.
- Ты ошибаешься. Прислушайся к стуку своего сердца- оно укажет тебе дорогу.
- Но у меня не хватит смелости…
- Собери волю в кулак.
- Я попытаюсь…- он не был уверен в своих силах,- нет, я не могу туда пойти…
- Ты должен идти домой. Верь мне!
И тут, в умиротворенной кладбищенской тишине он услышал свое сердце : « и-ди-до-мой.- ты-дол-жен-ид-ти-до-мой». Слова, выбитые сердцем, окрылили его- он твердо заявил :
- Я ИДУ ДОМОЙ.
- Удачи тебе.
Он обернулся, но за спиной никого не было- лишь в 40-50 метров от него темнела небольшая часовенка, в которой с минуты на минуту должна была начаться служба. И он пошел домой. Пешком. Огромный город медленно просыпался. Кое-где горели огни в окнах. В его дворе угрюмо стояли железные беседки с шиферной крышей, но их тоже окутывало тепло нового дня. Он вошел в свой подъезд- пахло куревом- ночью здесь была его компания, которая позабыла его. Он вызвал лифт. Вверху что-то глухо заскрипело, и было слышно, как спускается огромная дряхлая махина. Возможно, он был первым из сотни проживающих в этом подъезде человек, кто поедет сегодня на лифте. Глупо, но ему это льстило. Но он ставил великую честь стать первым пассажиром лифта сегодня, кому-то из своих соседей, и пошел по лестнице пешком. Знакомые лестничные клетки, знакомые коридоры, все знакомое- он был готов плакать от счастья. Войдя в квартиру, он поддался впечатлению, что вернулся с войны или с далекой командировки. Он осторожно открыл дверь в свою комнату. Казалось, он и не покидал ее – настолько схожи закат уходящего дня и заря зарождающегося. Он бросил печально-ностальгический взгляд на гвоздик в стене, на котором когда-то висела гитара. Он дал себе слово, что он купит себе другую гитару и будет ее беречь, что бы ни случилось. Но сначала нужно выспаться. Он лег на диван и провалился в крепкий сон. Он был рад, что пришел домой. Он всегда верил Виктору Цою. И этим он был прав.

(C) Олеся




Комментарии

Дмитрий_86: Замечательно написано! Такие истории меня вдохновляют. Очень бы хотелось познакомиться с автором этих строк. Олеся, буду рад, если ты мне ответишь, оставлю свой адрес: Dima8690@yandex.ru И спасибо тебе большое! 05.11.2011 06:06
Рина: Спасибо, красиво пишешь 02.08.2010 11:09


* Ваше имя
Ваш комментарий

* Введите код, который вы видите на картинке












RomanKuehl.de